Die roten Schuhe

Gleis vier
Quietschend
Und schiebend
Eine Einfahrt
Sie haben Übergang.
Ach, wie gut
Ein Übergang
Sitzt sie da.

Der blaue kleine Koffer

Weinend
Schluchzend
Tränen wischend
Taschentuch
Eine Pommes in den Mund
Unter verquollenen Augen.

Davor ein buntes Haus.

Neben ihr - ein Junge.
Keine Regung
Keine Reaktion.
Nicht verstört.
Alter:vier
Mc Menu
Cars Koffer
Tigger in der Tasche.
Käppi auf dem Kopf.

Und es leuchten nur
Die roten Schuhe.

Ingwerfred

"Heut morgen tut mir die Nase weh

ob das wohl an der Beule liegt?",

denkt sich der dicke Ingwerfred

während er sich in den Hüften wiegt.

Die Augen gerädert, der Mund geschnutet,

wo des Ursprungs grüne Beule ist

dat sacht ihm wohl der Nasopädist,

wenn der Fred sich sputen tutet.

 Nach dem Besuch in der Notaufnahme,
-am Empfang saß ne nette Hirschkuhdame-

Checkup und nem CTG
war alles klar, nix tat mehr weh!

War ne janz einfache Diagnose

ging doch nüscht in des Hornes Hose

"Ach, watn Segen

doch nur dumm gelegen 

dacht schon wär wat schlimmeres gewesn' !"

Nun seht den Ingwerfred 

ganz stolz und frühlingsgrün

mit seinem Hörnchen um die Häuser ziehn...

P.S.: Äh..also kreatives Schreiben, dichten, Texte murksen.... unter gröligem Kinderlautebeschuss eine eindeutig erschwerte Sache. Da wirkt das Hirn wie leergefegt.... bald schreib ich dann nur noch "MÄÄÄÄÄH....WÄÄÄÄÄÄH...*spuck* *kotz* *pup*". 

OWEH!
DAS will doch keiner lesen!

Schubsladengereimtes

  

 

Bildquelle

Reisfelder

Weite Reise

langer Weg

durch Felder aus Glas

in denen der Himmel schwebt.

Spiegeltreppen

in feucht, warmen Höhen

Gräser wehn’

in sanften Böen.

Leise plätschert Wasser

Nebel zwischen grünen Hängen

Wolken sich tausendfach spiegeln

ewig, atemlos in deinen Fängen.

Ein Mosaik aus Glas

soweit das Auge blickt

in ihm spiegelnde Träume

- nur ein schmaler Weg führt zurück.

 

10/02

Der Schnee kann kommen!

Vorbei ist nun das Herbstwaldleuchten

und aus dem leisen Blätterwispern 

wird ein Rascheln und Knistern
bis die weiße Stille alles dämpft.

Beendet ist das goldene Stoben,

warten das weiße Flocken toben,

Krähen in der Kälte krächzen, 

Zweige der weißen Lasten ächzen.

Ein letztes grünes Funkeln, 

wird sich verstecken im Dunkeln

bis die Sonne stärker wird

bis der Frühling unsre Rufe hört.

Hier untem im tiefsten Dickicht

wartet jeder Strauch aufs Licht,

jede Fliege auf den Sommerwind,

und der Stefan auf sein Kind. ;)

 Durch den Dunst der Winter schleicht,

dein Atem in der Kälte reift

Herbstwaldfunkeln ist vorrüber

Vögel zwitschern lauter wieder

-Winter naht, man riecht es schon.

Nachricht für den Schnee:

Los, komm her du Schnee! 

Bist ab jetzt willkommen, 

aber bleib bloß nicht wieder so lange da!
Gastfreundschaft sollte man schließlich nicht ausreizen!

Liebe Grüße, deine Rieke

Jahreszeiten Phönix gleichend

raschlig, moderig
leicht verwesend
ists der Duft des Herbst gewesen
der sich mit einem
durch bunte Blätter flackernd' Strahl
in des Menschen Nase stahl

von den Blättern
tropft ein Regen
auf den Straßen und in den Wegen
aus den Ecken sich schleichend
den Laubsaugern ausweichend
kriecht das Ende der Dekade

der Übergang ist fließend-
Schattenspiel an kahlen Wänden,
Sonnenwärme auf den Händen
gleichzeitig
aus dem Mund ein kalter Hauch
aus dem Schlot ein erster Rauch

Sonnenillusion die Tage füllt
zeigt sich nur in der Früh die Wahrheit,
wenn sich die Nacht vom Eis befreit
zu Anbeginn ein Knall
stets ein Kampf gegen den Verfall
-Jahreszeiten Phönix gleichend-

Untergang ist Auferstehung
Jahreszeit ist Vorbestimmung
Asche ist gleich Blätterstoben
Frühling ist wie neugeboren
in die Stille Laute rufend
-das Ende ist dem Winter nah.

P.S.: Ja, das is von mir.
Und...
Ja, ich kann auch manchmal "ohne lustig".

Sonntägliches Laborstillleben

Es ist still.
Nur ein leises Brummen ist zu hören.
Es quietscht eine Tür.
Auch die Gummisohlen über dem leicht spackigen Bodenbelag.
In der Stille bewundert man die weißen Flächen.

Bevor das flaschenfarbene Grün wieder zuschlägt.

Bumms.
Push oder Pull.
Sagt die Tür.
Klack, die unfarbene Glastür.
Alleine.
Is(s)t der Keks.
Der Schatten.
Eine LaborMaus?
Vielleicht, ein Tod?
Beim krümeligen Essen?
Ein bahnbrechender Geistesblitz ausgelöst durch Schokoladencreme,
zwischen zwei prinzbedruckten Krümelfreunden?
Menschen verschwinden.

Beim Essen.
Der Keks.
Allein.